最小的陈青崖才十一岁，眼巴巴地望了望碗。

        又怯生生地抬起眼，望向另一头的人影。

        “爹……饿……”

        陈青崖的声音带着可怜的颤音。

        站在灶口的陈守耕，佝偻着背，像一块枯树根。

        他才四十，可那张脸被风吹日晒刻满了沟壑，灰败得如同死灰。

        “守着，别动。”

        他的声音嘶哑干涩：“爹去柴房瞅瞅。”

        说罢，他拖着沉重的步子，挪到柴房门口。

        一股霉味和干草腐败的气息混合着扑面而来。

        他推开快要散架的木门，门轴发出“吱呀”一声呻吟，在夜里显得格外刺耳。

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